Ода поварам
Земля еще и потому щедра,
Что в мире существуют повара! …
Благословенны их простые судьбы,
А руки, будто помыслы чисты.
Профессия у них добра по сути:
Злой человек не встанет у плиты.
Я знаю, что древнее всяких библий
Крутые глыбы кулинарных книг …
Зазывный запах – терпкий и обильный –
На улице, как музыка, возник …
Пыхтят в духовке блюда – недотроги.
И флотский борщ волнуется впотьмах.
И расцветает блин на сковородке.
И смачно пузырится бешбармак.
Зеленый перец затевает с мясом
общение в серебряном дыму.
Наука сочетается с шаманством
И торжествует вопреки всему!
Свершается!
Сейчас бы грянуть маршам …
А повар – белоснежная гора –
Среди больших кастрюль
стоит, как маршал,
и говорит решительно: «Пора! …»
Он все сказал вам. Он не ждет награды,
Во взгляде – вопрошающий озноб…
И странный отблеск театральной рампы
Вдруг заполняет кухню до основ.
Пускай твердят про вечность летописцы,
Пусть трагик воспевает пыль эпох.
А я – О прозе. О еде. О пище.
Ведь, если где-то существует Бог,
Его я вижу у плиты великой, -
Распаренного, с черпаком в руке.
С загадочною, доброю улыбкой.
И – непременно – В белом колпаке.
Роберт Рождественский